Перепелиный базар

Перепелиный базар – базар особый. Сначала его нужно услышать. Издалека... А уж потом – увидеть... Слышен он разнозвучным и неожиданным пением множества пестреньких птах. То в одном месте, то в другом, то в третьем раздаются звуки, похожие на биение маленького сердца: «Ва-вак, ва-вак...» Это начинает рябенький самец. «Пить-пилык, пить-пилык!» – вторит самочка в скромном сереньком платьице...

А когда начинают петь десятки, а то и сотни певунов, – с чем сравнить тогда это?

С большим перепелиным концертом?

С игрой маленького симфонического оркестра?

Трудно найти слова...

Где-то звенят трамваи, бегут под землей электрички – кто кого перестучит... Летят в небе самолеты и облака – кто кого выше...

А здесь, в центре города, будто островок клеверного поля с перепелами поющими – кто ближе к божественным небесам... Неохватность звукового пространства!

При всем том базар собирается на крохотном пыльном пятачке. Сторожем и ревностным смотрителем этого пятачка является Салим-беданабоз.

Беданабозами в Узбекистане называют перепелятников: знатоков, судей и падишахов птичьей жизни.

Еще с субботнего вечера Салим-беданабоз поливает из ведерка площадку, подметает ее растрепанным веником. Он уже живет ожиданием воскресенья, когда с рассветом потянутся сюда со всех концов города любители перепелов.

Седобородые аксакалы в разноцветных халатах, тюбетейках. Взрослые, молодежь... И мальчишки уж непременно. Кто с братом, кто с отцом, кто с дедушкой. Кто – сам по себе проскальзывает... Пришли поглазеть, послушать...

Многие приходят с клетками: конусообразными, накрытыми материей – белой, розовой, красной... Там же и корм, и водичка в баночке. Есть клетки из высушенной тыквы. Огромные, вроде бы пустые внутри. Однако пустыми они только кажутся.

Если прислушаться, в каждой – будто семечки шебуршат... Конечно, это перепел перебирает лапками. Очень уютно ему в такой клетке. Особенно зимой.

Металлические, понятно, тоже хороши. Живут же в них канарейки, попугайчики, щеглы... Но сами по себе они как будто мертвы, в них нет птичьей тайны – они проглядываются насквозь.

А хорошего певуна нельзя показывать вот так, сразу – сглазят.

Кстати, особо любимых птах носят за пазухой или в матерчатых мешочках.

Во все времена Восток ценил и любил певчих перепелов. И сегодня приятно держать такую птаху на каком-нибудь пятом или девятом этаже бетонного дома. Прислушиваться и ждать, что вот-вот – на рассвете или тихим вечером – постучится перепелиная песня в окна квартиры: «Ва-вак, ва-вак, пить-пилык, пить-пилык!»

Живая душа! Пшеничное поле... Запах колосьев и солнца...

– Пить-пилык!

Итак, надумали? Тогда – на перепелиный базар. И прямо к Салиму-беданабозу... Он оглядит вас, определит – кто вы есть на самом деле. Не смущайтесь, ведь только хорошим людям следует держать птиц. А настоящий беданабоз не ошибается в людях. Птицы ли его этому учат?

Но вот он берет в руки маленькую птаху. Рябенькую, беспомощную. Гладит ее, заглядывает в глаза, дует в клюв, опрыскивает водой. И... перепел словно оживает. Встряхивается, смелеет, осторожно начинает:

– Ва-вак...

Стеснялся сначала, что ли?

Тут ему, конечно, нужна поддержка. А от кого же ее ждать? Опять же от Салима-беданабоза! Его, кажется, не только перепелка может послушать, но и камень...

И вот уже Салим-беданабоз шепчет перепелу бог знает какие слова, говорит с ним, обижается на него и махает руками, вскрикивает так, что все оборачиваются на голос старика. Будто он сам большая и седобородая птица.

– Ва-вак, ва-вак! Пить-пилык! Пить-пилык! – все увереннее, все громче выводит перепел.

Собравшиеся знатоки и зеваки улыбаются, хохочут. Здорово! Как такого ручного, почти выдрессированного певуна не купить?

Что значат деньги, отданные за перепелиные голоса!..

Ценятся на базаре и перепела бойцовые. Чтобы выбрать чемпиона, на землю расстилают большой платок – он как будто заменяет борцовый ковер. И болельщики тут как тут – все, кто рядом.

Вот на ковер опускают птиц. Они отряхиваются, примеряются. И совсем как молодые петушки, наскакивают друг на друга. Бьют когтями, таскают клювом за хохолок, падают, встают снова.

Азартны голоса болельщиков. Неукротимы птахи. Победителю – горсть маковых зерен и блюдечко холодной воды.

... Только в полдень, когда раскаленное солнце стоит в самом зените, базар нехотя расходится. Пятачок пустеет. На земле остаются бумажки, просыпанный корм да легкие перья.

И одинокая тень Салима-беданабоза, похожая на лохматую белую птицу, которую, увы, не каждому суждено увидеть, услышать, понять...

Что ж, тогда до следующего воскресенья...